Las 25 mejores películas de boxeo de la historia del cine

Las películas caseras son en color, en kodacolor, pero el resto de este martirológico biopic de Jake Lamotta es en un periodístico y expresionista blanco y negro. Martin Scorsese inauguraba los años 80 coronando lo que había supuesto la bocanada de creatividad y libertad de la década anterior. Una de las incontestables obras maestras del cine, con un montaje sí que salvaje (de la diosa Thelma Schoonmaker) y un Robert De Niro más grande que la talla de pantalones que logró gracias a una dieta loca. Una de las mejores películas de Martin Scorsese y, también, de las mejores películas de Robert de Niro.

Otro de los oscarizados trabajos de Clint Eastwood, impecable a ambos lados de las cámaras, que toma el boxeo, en este caso el femenino (no muy tratado por el cine) como excusa para hablar de qué es lo que de verdad configura una relación padre-hijo. Y la eutanasia, siendo importante en el devenir dramático de la película, tampoco acaba siendo el tema que a Eastwood realmente le interese: prefiere hablar simplemente de la muerte y del amor, del respeto y de la amistad. Una de las mejores películas de Clint Eastwood y de esas películas que siempre nos hacen llorar.

‘Creed’ hace la séptima de esta saga que comenzó como un eco del ‘Marty’ de Delbert Mann, o sea, como un eco y prorrogación del neorrealismo USA. Y comenzó ganando, entre otros, el oscar a mejor película, con toda justicia. Proseguiría, ya con Sylvester Stallone tras las cámaras (salvo la urbana quinta entrega y este ‘Creed’), pasando por el cine de guerra fría, con la pura acción de tebeo y desembocando, como si se cerrara un círculo (que vemos que no era así) con ‘Rocky Balboa’, sexta parte neorrealista y de una sensibilidad y argumento extremadamente próximos al ‘Umberto D’ de Vittorio De Sica.

Paul Giamatti, interpretando al manager del boxeador al que cede su rostro y su cuestionable, mutante forma física Russell Crowe, es la gran estrella de este film con el que Ron Howard pretendía renovar el éxito de la insufrible ‘Una mente maravillosa’. De la fama y la fortuna al olvido y las penurias económicas consecuencia de la Gran Depresión provocada por el crack de 1929. Ese es el camino que recorre un boxeador que tendrá una última oportunidad de resucitar. El sueño americano siempre llama dos veces.

Uno de los trabajos más malinterpretados de Michael Mann, algo más (bastante más) que una hagiografía de Cassius Clay/Muhammad Ali (un Will Smith espléndido) o una panorámica de la Norteamérica de los años 60 y 70. La condición de mito viviente de este único y díscolo boxeador plasmada en la que es con toda seguridad una de las secuencias clave de la filmografía de Mann: la sesión de jogging africana por las calles de una humilde villa que desemboca ante un fresco pintado con la efigie mítica/divina del propio boxeador.

Jim Sheridan formando tándem con Daniel Day Lewis tras ‘En el nombre del padre’, ahora con el actor pisando el cuadrilátero y el realizador en la esquina con el taburete presto para sentarse a recibir algún premio. Repetición del esquema cine de género + cine político, aquí es el cine de boxeo (con todos sus tópicos, sin olvidarse ni uno de ellos) y otra vuelta de tuerca más a la situación irlandesa en relación con el IRA, el terrorismo y la represión militar por parte de Inglaterra

Arthur Kennedy le robó, en justicia, a Kirk Douglas (soberbio) todos los parabienes, felicitaciones y premios por su rol del fraternal preparador de un furioso boxeador que no sabe digerir el saltar del vagón de tren de la crisis y la miseria a los hoteles de lujo. Dirigió, con un aprovechamiento del espacio digno de los grandes, un Mark Robson que supo darle al film un ritmo endiablado merced a su pasado como montador en la RKO. Un afilado estudio sobre la ambición y la traición que a Coppola le inspiraría para la segunda entrega de ‘El padrino’.

“¡Los Corbett se pegan de nuevo!”… Este grito de batalla, que escuchamos un par de veces y como broche final, ya define el tono de una delicia de Raoul Walsh con un simpático, dicharachero, golfo y encantador Errol Flynn. Especie de apunte sobre cómo James Corbett se convirtió en estrella del boxeo profesional siguiendo las reglas del marqués de Queensberry, en realidad es una comedia arrolladora, con peleas filmadas ¡cámara en mano!, con, ni más ni menos, que el escritor Horace McCoy en el guión y con una escena inolvidable y emotiva: la visita a la fiesta por del campeón destronado (Ward Bond).

Únicamente los cinéfilos más veteranos se acordaban de ‘El campeón’, un King Vidor de los años 30 que hizo llorar de lo lindo a quienes vieron el film. La cantidad de lágrimas se multiplicaría por mil cuando Franco Zeffirelli estrenó este remake en donde Jon Voight sustituía a Wallace Beery como boxeador. El responsable del consumo masivo de kleenex fue un chaval rubio llamado Ricky Schroeder. Verle emocionado llamando al “Campeón”, ese padre pobre del que le quiere apartar su madre, una millonaria con el aspecto de Faye Dunaway, le siguen poniendo a uno la carne de gallina.

El testamento de Humphrey Bogart (en su rostro y en su cansada interpretación se nota el cáncer que se lo llevaría en nada) fue una piedra angular del cine de boxeo, y un retorno a él de un artesano a reivindicar como Mark Robson. Bogart vuelve a ejercer el cuarto poder para destapar las miserias de este deporte/negocio/espectáculo y de los combates amañados destinados a elevar mitos, subir las apuestas y dejar en la lona a juguetes rotos. Primo Carnera en la memoria de muchos aficionados.

John Sayles supervisó el guión de esta propuesta independiente que fue ganando todos los premios de su año, amén de revelarnos a una actriz llamada Michelle Rodríguez. De tono neorrealista y documental (lo que la emparenta más con el ‘Rocky’ de John G. Avildsen/Sylvester Stallone de lo que igual le gustaría… a los críticos que ensalzaron el film), ‘Girlfight’ usa la práctica/vocación boxística como vía de escape y de afirmación personal de una chica de clase baja y de raíces latinas.

Robert Wise, como su compañero en la RKO Mark Robson, no sólo le metieron tijera a obras maestras de Orson Welles, sino que se hicieron un nombre en la lona de la serie B y del boxeo como derivación de la serie negra. Junto a Robert Ryan firmaría esta pequeña (de duración también) joya, conocida en sus pases televisivos y ediciones en formato doméstico como ‘El tongo’. Psicoanalítica encrucijada ética en tiempo casi real, en realidad nos plantea un debate y una defensa de la dignidad humana.

Antes de que Daniel Guzmán dejara a un lado su carrera interpretativa para probar suerte como boxeador, Mickey Rourke hizo lo propio pero en plan vertiginoso descenso a los infiernos con parada en el programa ‘Goles son amores’ de Telecinco que presentaba Manolo Escobar. Como aperitivo a destrozarse la cara, a protagonizar tongos memorables en veladas rusas y a perder la brújula, se produjo una deprimente crónica de las miserias del boxeo, del duro día a día de quienes buscan un lugar en el sol y son quemados por el fuego del fracaso.

Michael Ritchie era un director muy curioso. Nunca se postuló como algo más que un sólido artesano al servicio de estrellas, géneros y proyectos de clara voluntad comercial, pero de tanto en tanto legaba a la posteridad obras mayores como ‘El candidato’, ‘Smile’ o ‘Carne viva’. ‘El golpe perfecto’ está en el primer grupo, pero su guión (perfecto y con sorpresa final que remite a ‘El golpe’ de George Roy Hill, cuya secuela, ‘El golpe II’ tenía ambientación boxística) es muy del segundo. James Woods es el rey del ring… desde la esquina.

El barcelonés estadio olímpico de Montjuic, veintidós años antes de que se celebraran allí los juegos olímpicos, fue el escenario del rodaje de una de las secuencias más espectaculares de esta traslación a la gran pantalla de un premio Pulitzer también obra de teatro: el combate entre un campeón de los pesos pesados (James Earl Jones) a quien no se le perdonó ser un triunfador negro y encima tener una relación sentimental con una mujer de raza blanca (Jane Alexander, ya en 1970 una experta en llorar como nadie).

John Huston había practicado en su juventud boxeo y a él le dedicó la que probablemente sea una de las cimas del género, una crepuscular película donde proseguiría con la que es la marca de fábrica de su universo: la épica del fracaso. Dos boxeadores, uno joven que cree que va a comerse el mundo, y otro ya con todos los golpes de la vida y del cuadrilátero en su alma y en su rostro, van de combate en combate, de cafetería en cafetería por una América no ya profunda, sino lo siguiente.

A mediados de los años 50, Robert Wise ya era un autor importante, en tres años ya uno de los grandes. Para esta biografía edulcorada (pasa muy por encima por la delincuencia juvenil, por el conflicto paterno y por los malos tratos conyugales) del campeonísimo Rocky Marciano, Wise contó con un Paul Newman en alza (heredando el papel de un fallecido James Dean) sencillamente arrollador, lo que contrasta con la sumisa y pasiva Alida Valli. Ojo a Steve McQueen jugando al billar en un tugurio.

Es éste el film en el que más soporto a Barbra Streisand. No es porque no cante (lo hace en el tema principal), ni porque aquí, en su reencuentro con Ryan O’Neal tras la sobrevalorada ‘¿Qué me pasa, doctor?’, no pone caritas y mohines. Es porque se trata de una comedia francamente divertida, muy clásica, muy screwball comedy (no deja de ser la eterna lucha de sexos), que encima prefigura ‘Luz de luna’ (una pija descubre que su única propiedad valiosa es el contrato con un boxeador guaperas y en decadencia) con guiños a una maravilla, asimismo con boxeo, de Vincente Minnelli: ‘Mi desconfiada esposa’.

No sólo se acercaría nuestro cine nacional al boxeo desde una mirada humorística o paródica. También se le utilizó, como en Hollywood o como en ‘Rocco y sus hermanos’ (Luchino Visconti, 1960), de una manera social y de índole criminal. Del ‘Young Sánchez’ de Mario Camus a esta interesante realización de Daniel Cebrián median muchos años, pero parece que España siga igual, intentando salir de la miseria a golpes rabiosos entrenados en gimnasios lumpen. Darío Grandinetti y Álex González pocas veces han estado tan bien en una gran pantalla.

La “roquilla” no aparecerá en los tratados sobre boxeo pero es uno de esos golpes verdaderamente letales. Lo creó, en el servicio militar, Roque (Andrés Pajares), un tipo que malvive en la salita de estar de un amiguete (Fernando Esteso) como todo gorrón español que se precie sabe hacer. De cómo se embarcan en una carrera profesional (con Antonio Ozores de entrenador y Narciso Ibáñez Menta de mafioso mecenas) habla esta desternillante película de Mariano Ozores, la sucesora de ‘El tigre de Chamberí’.